Strunf

Astio verso tutto ovviamente.

Rientrato tra le calde, avvolgenti, materne e noiose montagne dopo sette giorni passati sull’isola che non c’è. Non c’è una strada, non c’è un albergo, non c’è un mezzo meccanico alimentato a petrolio, non c’è musica TUNZ TUNZ, non c’è un’orda impazzita di turisti… ah che bello stare lì e non vedere maree di stronzi infraditati… oddio qualcheduno c’era con l’infradito stronzo, ma non si può pretendere tutto.

E poi il mare blu e verde, le baiette con i sassolini comodi e caldi, le grotte bellissime che ho nuotato veloce veloce per paura che mi cadesse tutto addosso, le montagne dolomitiche sullo sfondo che se uno proprio proprio non può fare a meno di camminare in montagna, ha 800 metri di montagnone alle spalle del mare verde e blu, le barchette dei pescatori che ti scorazzano per l’isola, il vento sempre presente che dopo tre giorni di vento sempre presente pensi: "bello il vento sempre presente, però se smettesse un attimo sarebbe bello uguale", le onde che quando il  vento decide di aumentare a forza 20 ti prendono e ti sbattono con violenza contro gli scogli, ed il rientro nel paesino con la barchetta del pescatore Franco che ogni volta che stai per toccare qualche cosa sulla barchetta del pescatore Franco egli ti dice: "Fermo! non toccare!" e la barchetta che sembra un fuscello nel grande mare che la sbatte di qua e di la e tu pensi: "ecco ora io muoio sotto la barca del pescatore Franco…" ma in fondo sarebbe certo una morte più onorevole questa di tante altre.

Strunf… l’isola che non c’è, che c’è stata e forse non sarà più. 

Bentrovati a tutti.

La fortezza che è spagnola, ma che secondo il pescatore Franco era bizantina